ПОЕЗД
Обрывки чужих фраз в голове, чей-то безразличный взгляд, обращенный сквозь
меня, кажется даже девушки, на которую никто не обращает внимания. Пьяная
дымка, стук колёс, постоянное хлопанье дверей ведущих в сортир вагона, постоянные
толчки под локоть и пальцы идут мимо струн. Хочется петь, но есть только слова,
и то ими можно посылать, куда самому идти уже просто лень. Под столом стоит
бутылка, пустая, одна, всего восемь человек. Водка была хорошая, как они говорят,
но меня тошнит даже от её вида. Постепенно растворяясь в музыке и словах,
поднимаешься чуть выше остальных - и все - я опять один, даже слова, мои слова
моей песни произносит кто-то другой и даже не во мне. Сейчас разобью что-нибудь,
станет легче - стало: от одной только мысли. На столько уже привык все делать
в воображении. Но возвращается, не сразу - через минуту, час, день - но возвращается.
К черту поезд, друзей, даже меня. Оставьте мою душу наедине с той непонятной,
но прекрасной музыкой ночи… НАВСЕГДА. К черту людей, которые все разрушают.
Да! Даже мне нравится смотреть как горит костер, провоняться дымом так, чтоб
все вокруг задыхались от его аромата. Да мечты, а сейчас, точнее тогда, опять,
снова - старый вагон, хлопанье дверьми - закончилась песня. Так черно на душе,
сейчас уткнусь в плечо той девчонки и просто поплачу - в своем воображении.
Да, я художник, точнее архитектор, да и то вилами по воде писано, сколько
.....(не окончено)
